Primo giorno d’estate. Solstizio di morte. Brucia la terra sotto i piedi. Piccoli,grandi passi contriti uno dopo l’altro.
Il fiume straripa dagli argini della strada. E’ nero e funesto. Gonfio d’acredine e cordoglio. Vuoto. La lunga processione marcia,
scandita, dietro il feretro. Tanti fiori, tanti visi, tante mani. Ma non c’è nessuno. Neppure una parola: sono sguardi […]